Vão votar. Por amor de Deus, vão votar.

Amanhã há eleições. E vocês, que estão cansados, que passam os dias a dizer que isto não muda, que isto está podre, que os políticos são todos iguais, que são todos uns bandidos com gravata, vocês, provavelmente, não vão votar. Ficarão sentados no sofá, os olhos inchados de tédio, os pés sobre a mesinha baixa, a televisão a mastigar-vos devagarinho com vozes de plástico e cores de supermercado.

Não é que votar vá salvar-vos. Não é que, depois do voto, o mundo se transforme, subitamente, num lugar decente, onde não serão enganados todos os dias por senhores com discursos treinados. Mas há um certo gesto. Um gesto pequeno, quase ridículo, de quem diz "ainda cá estou". De quem recusa desaparecer, de quem insiste em existir. Um traço negro num papel sujo, numa sala de uma escola com cheiro a lixívia, e é isso, meus amigos, é isso que vos impede de ser mobília.

Um povo que não vota é um povo que já desistiu. Um povo que se entrega aos outros como quem se deita ao lado de um corpo que não ama. Um povo que aceita. E quem aceita, meus senhores, é comido. Devagar, com cerimónia, com protocolo, mas comido.

Votem, então. Votem como quem se vinga. Votem como quem se recusa a morrer de mansinho. Votem como quem insulta com elegância. Votem no que quiserem, no que vos apetecer, na fúria ou no desespero, ou na última esperança que guardam escondida no fundo de uma gaveta qualquer. Mas votem.

Não pelos partidos. Não pelos políticos. Votem por vós. Por não vos deixar adormecer por esta névoa de promessas, esta espécie de soporífero democrático que vos vendem com um sorriso.

Votem. Se não for por convicção, que seja por raiva. Que seja por vergonha. Que seja por uma espécie de amor cansado à terra onde nasceram.

Votem caramba! Porque isto, isto de cruzar os braços e dizer que nada vale a pena, é o princípio do fim. E já chega de fins.

Março 2025

Nuno Morna



Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Silêncio Frio: O Funeral Turístico do Ribeiro

Imagem
Tavam três polícias de pé, parados, que nem três bonecos de cera acabados de sair da caixa do armazém da farda, com as botas ainda por enlamear, a cheirar a borracha nova e a desinfectante do barato, daquele que se usa pra limpar as cafuas e os cagatórios nos sítios onde já ninguém vai. Postos ali que nem bibelôs em cima da cómoda da sala da madrinha, com o mesmo cuidado de quem pousa um boneco de louça numa prateleira da lareira. Três polícias, sim, e um cheiro a truta frita que não vinha de lado nenhum, talvez da lembrança, talvez da teoria, talvez do tempo em que ainda se podia travar ali o carro num rebentão da estrada, por debaixo das árvores da Laurissilva, quando os cerrados ainda não tinham sido esburacados pelo progresso e os autocarros, grandes como cangalhas de ferro com turistas dentro, vomitavam bifes e camones e velhas de sandália ortopédica, verdadeiros pés de gesso de casaco fluorescente, gente que vinha ali pra respirar, diziam eles, como se respirar na Madeira não fos...
Ler mais

O Dia em que o JPP se Demitiu de Santa Cruz.

Imagem
[Quando a política trocou a vitória pelo conforto e a lucidez pelo medo] O que se passou na Comissão Política do JPP, entre cafés frios, mãos nos bolsos e as conversas abafadas no corredor antes da decisão, foi um acto que não tem nada de político. É, antes, um episódio clínico. O registo de um enfarte moral, de uma paragem respiratória estratégica. Não se trata aqui de preferências, simpatias ou alinhamentos pessoais. Nem de ter em conta que considero Élia Ascenção, a par de Raul Ribeiro, os dois melhores activos do JPP. Trata-se de um partido a amputar-se a si próprio em silêncio, como um homem que se fere e, por orgulho ou desespero, resolve ele mesmo serrar o braço, sem anestesia, com um chaveiro. O JPP, em Santa Cruz, acaba de cometer um erro que não é apenas táctico. É um erro existencial. Paulo Alves foi escolhido por sete votos. Élia Ascensão ficou com seis. Uma diferença tão frágil que se desfaria com uma brisa mais insistente, com uma hesitação a mais, com um membro da comiss...
Ler mais

O cadáver adiado que se recusa a sair de cena.

Imagem
[ou já nem sei se vale a pena continuar a bater no ceguinho] Perdeu. O homem perdeu. O rosto vago, embaciado, uma coisa que só os partidos sabem nomear. Perdeu como se perde quando não se tem mais nada a dizer que se ouça, perdeu como quem esvaziou o conteúdo e ficou só com o recipiente. Mas não saiu. Ficou. Continua ali. A colar-se à cadeira com cuspo e papel de embrulho, a encostar o queixo ao microfone, a repetir que sim, que aceita, que compreende, que é tudo uma questão de princípios. E a gente a ver, coitados, cansados por mais um ataque de vergonha alheia. Eu ouvi-o. Ouvi-o na televisão com aquele tom de padre cansado de funerais de pobres, a dizer que “aceitamos com humildade o voto dos madeirenses”, como se o voto fosse uma bofetada bem dada e ele, resignado, se deixasse bater em nome da democracia. E eu ali, na sala a olhar para o ecrã, a pensar: quem é este homem que fala como se ainda tivesse qualquer coisa para liderar? Quem é este homem que olha para o abismo e vê uma tem...
Ler mais